Cinza

Um frio passa pela porta

Vem. dos corredores da cidade

Tubos de ar carregado

Pó. que cria crises alérgicas

Causa, além da tosse,

Medo. do destino da humanidade

Medo de fecharem toda cor

E apagarem o céu

Há milhares

Milhões de portas

Semiabertas

Abertas

Escancaradas

Em milhares

[Não milhões] de casas

Há livros mastigando histórias silenciosas

Que valerá a produção do homem e da mulher?

Ou do ser sem binarismos?

Sacar a humanidade da beira do abismo

É tirar-lhe a voz e o sentido da condição

Pois na angústia nos prendemos

Sim, nos balançamos

É, a angustia dá vertigem

Mas distrai.